L’abisso esistenziale.

Un uomo che ha superato la soglia dei 50 anni. Laureato, colto, economicamente benestante, un lavoro sicuro, una tranquilla vita di coppia. La vita scorre serena, senza grossi scossoni, quasi noiosa.

E poi, un giorno arriva lei. Un terremoto nel cuore e nella testa, l’esplosione della gioia, l’entusiasmo per nuovi progetti, il desiderio di costruire qualcosa di nuovo, di sperimentare la tanto desiderata paternità.

Si butta in questo nuovo sentimento. Ma lei non è pronta, si spaventa e se ne va. E lui, trafitto dal tradimento e dalla delusione, precipita nella disperazione.

𝘗𝘦𝘳𝘤𝘩𝘦́ 𝘩𝘰 𝘱𝘢𝘶𝘳𝘢 𝘥𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘭𝘪𝘵𝘶𝘥𝘪𝘯𝘦? 𝘗𝘦𝘳𝘤𝘩𝘦́ 𝘩𝘰 𝘪𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘵𝘰 𝘭𝘦𝘪? 𝘗𝘦𝘳𝘤𝘩𝘦́ 𝘩𝘰 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘳𝘶𝘵𝘵𝘰 𝘭𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘲𝘶𝘪𝘭𝘭𝘪𝘵𝘢̀ 𝘤𝘩𝘦 𝘢𝘷𝘦𝘷𝘰? 𝘔𝘢 𝘴𝘰 𝘢𝘮𝘢𝘳𝘦? 𝘗𝘦𝘳𝘤𝘩𝘦́, 𝘱𝘦𝘳𝘤𝘩𝘦́, 𝘱𝘦𝘳𝘤𝘩𝘦́…𝘥𝘦𝘷𝘰 𝘤𝘢𝘱𝘪𝘳𝘦! 𝘕𝘰𝘯 𝘷𝘰𝘨𝘭𝘪𝘰 𝘦𝘴𝘴𝘦𝘳𝘦 𝘤𝘰s𝘪̀.

E più si accanisce a voler capire e più rimane ostaggio del senso di impotenza e di solitudine.

Ma questa non è una crisi come le altre, come le tante dovute ad una separazione o alla perdita di qualcosa. E’ una crisi esistenziale, una tappa fondamentale per l’evoluzione della propria personalità. Perché questa personalità, così com’è non è più adatta, pronta per vivere ciò che l’anima sta agognando e desiderando da tempo.

Bisogna averla vissuta per riconoscerla e comprenderla veramente.

C’è una disperazione così profonda e totale che viene chiamata la “notte buia dell’anima”. Un buio senza direzione, né scopo o motivazione ma che chiama inesorabilmente verso la luce e una nuova vita che non si sa come sarà.

Non la decidiamo consapevolmente. Accadono eventi e ti ci ritrovi dentro. Quando si avvicinano certe soglie anagrafiche o tempi psicologici è come se si attivassero coincidenze, circostanze che ci fanno entrare in risonanza con luoghi, eventi e persone che ci trascinano in quell’esperienza che non avremmo voluto vivere.

Io l’ho vissuta. E’ una specie di morte mentre si vive. Straziante, totalizzante, annichilente. Vorresti morire e farla finita per non sentire quel dolore, il senso di inutilità e di fallimento esistenziale. Solo dopo, si riesce a comprendere e a dare un senso a quell’esperienza. E ci si ritrova con una forza nuova, una nuova identità e forse anche un nuovo destino.

E ci vuole tempo per superarla. Non perchè sia lungo il percorso verso il ritrovamento della serenità ma perché lunghi sono i tempi personali di riconoscimento e di accettazione.

Accettare di vivere il dolore, la disperazione, la fragilità, la solitudine, il crollo delle illusioni. Accettare veramente ciò che sei ora e non credevi di essere. Le persone stanno male e a lungo perchè rifiutano di fare l’esperienza o non la riconoscono per quello che è veramente. Ancorati, aggrappati a quell’Io ideale con cui hanno costruito fino ad allora la loro vita e i loro amori.

Cosi all’improvviso, arrivano storie d’amore “provvidenziali” o eventi drammatici che rompono quella personalità ormai obsoleta e irrigidita dalle pseudo-certezze e la spaccano, la rompono facendo filtrare dubbi, domande mai poste che danno un po’ di voce a quell’anima da troppo tempo soffocata dalle paure, dagli schemi mentali irrigiditi, dalle convinzioni mai verificate, da fedeltà familiari invisibili e silenziose che ora sono pronte per essere tradite.

E ci si accorge che ogni vita, anche la nostra, sembra banale o noiosa ma non lo è. La vita di ognuno potrebbe essere un romanzo, ricco di contraddizioni, di drammi, di felicità, di complicazioni e spiazzamenti, di gioie improvvise e piccoli grandi miracoli. E per quanto cerchiamo di renderla semplice e tranquilla non possiamo evitare di andare incontro al dramma.

Ma quel dramma arriva per curarci, per dirci qualcosa di noi. E’ l’occasione per essere seri, seduti con se stessi e trasformarsi e fare ogni giorno, quel passo in più per avvicinarci ad essere conformi a quell’ Originale che ci ha posto in questa esistenza terrena e che “chiama”continuamente.

Perché alla fine, possiamo anche smettere di avere paura e cominciare ad affidarci a quella forza che abbiamo dentro di noi.

Come ho letto da qualche parte:

𝑴𝒊 𝒓𝒊𝒕𝒓𝒐𝒗𝒂𝒊 𝒅𝒂𝒗𝒂𝒏𝒕𝒊 𝒂𝒍𝒍’𝒂𝒃𝒊𝒔𝒔𝒐 𝒆 𝒍𝒐 𝒂𝒃𝒃𝒓𝒂𝒄𝒄𝒊𝒂𝒊. 𝑬 𝒂𝒏𝒛𝒊𝒄𝒉𝒆́ 𝒑𝒓𝒆𝒄𝒊𝒑𝒊𝒕𝒂𝒓𝒆, 𝒎𝒊 𝒂𝒄𝒄𝒐𝒓𝒔𝒊 𝒄𝒉𝒆 𝒔𝒂𝒑𝒆𝒗𝒐 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓𝒆.